O sommier foi feito por medida para acolher aquele corpo grande.
Uma noite, numa reviravolta mal pensada e calculada, caí da cama. As minhas costas rasparam na mesa-de-cabeceira e fiquei sentada no chão com ar taralhoco e dorido.
O riso dele soou casa fora. Olhei-o indignada e levantei-me aos tropeções.
Sangue nos lençóis, no sommier e nas paredes. Parou de rir.
- Que diabo!? – resmunguei – donde é que isto vem?
De uma ferida perto do cotovelo direito que resolveu parecer um massacre.
Água oxigenada? Não. Álcool? Não. Pensos rápidos? Não. Betadine? Não.
Papel de cozinha que dá para quase tudo…
Na manhã seguinte decidiu ter primeiros socorros e entrámos numa farmácia.
Em cima do balcão folhetos sobre “A saúde depois dos 65 anos”.
- Mas que coisa tão apropriada para ti… - agarrei num exemplar e dei-lho com ar trocista.
- É melhor tirares outro.
- Porquê? Vais fazer controlo de qualidade?
- Nada disso. Também te vai dar jeito…
A farmacêutica, admirada, olhou para um e para outro. No instante seguinte, juntou-se-nos na galhofa incontida e turbulenta.
Sem comentários:
Enviar um comentário